Paraíso Eterno

2011-06-22T12:54:00.001-03:00

Los días de marzo

Desde los días de marzo te hablo
cuando en silencio descubro mis miedos.
Sólo me culpo de sentir deseos
de demostrarme sin poder hacerlo.

Cuando encierro en mi soledad
todo aquello que tendría que gritar.
Debo decir que no es fácil saber
cómo escuchar y después contestar.
Siendo más simple dejar caer palabras.
Palabras sueltas sin ningún sentido.

Un silencio a veces es más
que mil notas juntas sin poner amor.
Cúbrete los ojos la luz de alguna forma llegará
usa otros sentidos a veces viene bien recordarlo.

Nito Mestre y los desconocidos de siempre

2011-05-31T15:31:00.001-03:00

voilà!

2011-05-30T16:01:00.000-03:00

You can reduce me to tears with a single sigh
Ev'ry breath that you take
Any sound that you make is a whisper in my ear
I could give up all my life for just one kiss
I would surely die if you dismiss me from your love
You take my breath away...

(queen - you take my breath away)

2011-05-26T15:26:00.001-03:00

y si dijiera aquí que no soporto más la distancia,

de qué me sirve la filosofía, de nada,

si tengo las piernas rotas,

el camino a la mitad

2011-05-20T14:24:00.000-03:00

Tout le monde est une drôle de personne
et tout le monde a l'âme emmêlée,
tout le monde a de l'enfance qui ronronne
au fond d'une poche oubliée,
tout le monde a des restes de rêves
et des coins de vie dévastés,
tout le monde a cherché quelque chose un jour,
mais tout le monde ne l'a pas trouvé,
mais tout le monde ne l'a pas trouvé.

(tout le monde - carla bruni)

2011-05-11T16:19:00.001-03:00

dobló con la vida,

arrastrándola,

y solo al final,

en mi último suspiro,

me dejó ver la flor.

2011-05-05T13:46:00.000-03:00

Alguien se vuelve sobre mi
quejosa soledad.
Algún respiro alguien me da
con despreocupación.
Volcado sobre mis papeles
no he reparado bien,
en alguien que se va.
Alguien es sólo un buen objeto,
una mirada, un buen recuerdo.
A veces es un candil
o un camisón de dormir.
Una cigarra, un nuevo cielo,
una palabra desde lejos.
Alguien lo es todo a la vez
y todo pasa después.
Mas yo sé que alguien me buscó
tanteando un baño gris.
Yo sé que alguien suavizó
mi forma de vivir
y esta querida tempestad
que en mi bolsillo va
sufriendo por la luz.

Alguien - Silvio Rodríguez

2011-04-29T14:55:00.002-03:00

y ya pasaron años y años y sigo escuchando tu vocecita y me tiembla la panza, el intestino grueso, los riñones, suena el celular y corro porque se que sos vos y después la puta madre se cortó y yo no tengo crédito como siempre, y entonces no se cuando te voy a escuchar de nuevo, de repente suena otra vez y está tu nombre ahí, del otro lado, del otro barrio, del otro plato, porque estás por comer también, y hablamos dos segundos, a la mañana en francés medio desparejo, te bajas y lo mandás al diablo, encima que te gusta el fulbo, el día es largo, tedioso a veces, y yo te encuentro a la noche, casi corriendo subo las escaleras, y sonrío, y me tiembla, todo.

2011-04-29T14:35:00.000-03:00

... estaba al borde de un cantero, una flor amarilla cualquiera. Me había detenido a encender un cigarrillo y me distraje mirándola. Fue un poco como si también la flor me mirara, esos contactos, a veces... Usted sabe, cualquiera los siente, eso que llaman la belleza. Justamente eso, la flor era bella, era una lindísima flor. Y yo estaba condenado, yo me iba a morir un día para siempre. La flor era hermosa, siempre habría flores para los hombres futuros. De golpe comprendí la nada, eso que había creído la paz, el término de la cadena. Yo me iba a morir y Luc ya estaba muerto, no habría nunca más una flor para alguien como nosotros, no habría nada, no habría absolutamente nada, y la nada era eso, que no hubiera nunca más una flor...

julito... j' adore julio, y te extraño, aussi

2011-04-19T13:04:00.001-03:00

Esta extraña tarde,
desde mi ventana,
trae la brisa vieja
de por la mañana.

No hay nada aquí
sólo unos días que se aprestan a pasar,
sólo una tarde en que se puede respirar
un diminuto instante inmenso en el vivir.
Después mirar la realidad
y nada más

Y nada más.

Ahora me parece
que hubiera vivido
un caudal de siglos
por viejos caminos.

No hay nada aquí...

Silvio Rodríguez

2011-04-14T13:34:00.001-03:00

hoy me siento
profundamente bien

defendí a una persona
amo a mi compañero
no llovió, pero lo espero
aguardo la amistad

y estoy, me siento

2011-03-01T16:37:00.001-03:00

give me love
give me love
give me peace on earth
give me light
give me life
keep me free from birth
give me hope
help me cope,
with this heavy load
trying to, touch and reach you with,
heart and soul

george harrison

cumpleaños feliz

2011-02-09T16:26:00.000-03:00

2011-01-29T19:51:00.001-03:00

"Todos necesitamos creer en algo"
Ahora yo necesito creer que estás en algún lugar, vivo, que alguien te acaricia.
Miro al cielo. Me río. Todos necesitamos creer en algo...

2011-01-27T12:23:00.000-03:00

Gracias, gracias, gracias
Quiero agradecer a quien corresponda
Y a nosotros dos el premio a la audacia
Por entrar al mar por la parte más honda

Tiempo al tiempo al tiempo
Cada huella irá encontrando su arena
Cada beso deteniendo un momento
Y cada canción matando una pena

Yo quiero dar la noticia
Yo quiero gritar que me quieres a los cuatro vientos
No quiero guardarme lo que siento
Los relojes se detuvieron en aquel corredor vacío
Yo te vi llegar flotando a un palmo del suelo
Tus labios rumbo a los míos

Nunca digas nunca
Todo pasa en el momento menos pensado
No pensé que fuera a oir tu pregunta
Ni a tu corazón latiendo a mi lado

Yo quiero dar la noticia
Yo quiero gritar que me quieres a los cuatro vientos
No quiero guardarme lo que siento

"Gracias" - Omara Portuondo y Jorge Drexler

2011-01-25T16:34:00.002-03:00

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

La memoria - León Gieco

2011-01-14T02:03:00.004-03:00

"Había un psiquiatra que atendía un centro telefónico de asistencia al suicida y al que todos llamaban el Cura porque había sido predicador en una iglesia evangélica del sur del Bronx. Era un falso psiquiatra y un falso médico que actuaba con los documentos de su hermano, muerto hacía dos años en Cincinatti. Instaló el servicio en un ruinoso departamento de la calle 32. Grababa todas las conversaciones, jamás aceptaba entrevistas personales. A cualquier hora del día lo llamaban hombres y mujeres desesperados que le contaban la historia de su vida.

No se trataba de la historia de su vida, en realidad contaban un acontecimiento que, según ellos, había provocado la declinación y la catástrofe.

Todas las historias giraban sobre un punto de viraje, como si hubieran vivido una sola experiencia.

No era la locura, era el borde, la frontera, podían fingir, pagaban tres dólares por una llamada de cinco minutos. La locura jamás será narrativa.

Contaban que estaban solos, en la miseria, que habían perdido a la mujer, alcohólicos, ex alcohólicos, impotentes, una mujer había dejado pasar la oportunidad de irse a Miami cuando tenía veinte años y ahora tenía miedo de salir de su casa, ya no tenían droga, estaban drogados, estaba desnuda, oía voces que le daban órdenes contradictorias, lo llamaban el exterminador, era la nieta legítima de Federico Nietzsche, un vecino le captaba el pensamiento e influía directamente sobre su vida, había estado en una clínica psiquiátrica con Rocky Graziano, le habían cortado un brazo, ya había muerto dos veces.

Volvía a escuchar las cintas, el relato múltiple de la ciudad. Quería captar el centro de la obsesión secreta de Nueva York."

Ricardo Piglia -. extraído de "Prisión perpetua"

meses 25

2011-01-07T15:43:00.004-03:00

te quiero, te quiero mi vida
como a un pajarito
como a la nube que pasa por ahí
que parece un auto, ah no, una tempestad

te quiero, mi amor
como leyendo un poema, como acariciar dos gardenias
si estoy acá, dándole la pierna al espejo
si me veo, y me reflejo
te canto un son cubano, te doy un beso
te espero, te quiero.

2011-01-06T05:58:00.001-03:00

2010-11-07T14:05:00.002-03:00

a favor de la vida,
siempre

querido néstor

2010-10-31T22:06:00.001-03:00

si pudieras tocarme,
si pudieras verme
si pudieras rozar con tus dedos
estos fueguitos
¿para hoy?
sí
si pudieras encontrar de nuevo
el sol a la mañana
las panzas con bebés
el viento en la cara
el café dulce
las manchas en la pared
si pudieras una vez más
romper el hielo contra la pared
besar a una mujer
acariciar a un gato
oler las sábanas limpias
caminar sobre el agua
si pudieras comenzar
a dormir de día
a soñar de noche
a mirar para afuera
a reír para adentro
si pudieras por última vez
reinar el cielo
gobernar la tierra
revolucionar el tiempo.

2010-10-25T12:18:00.001-03:00

no deja de tentarme en las mañanas,
la miel que deja el sol en tu ventana
el sol no sabe donde va
el sol no dice yo te amo
no deja de tentarme en las mañanas
tanta luz

l.a.s

2010-10-24T13:38:00.001-03:00

Corren, corren, corren... y si me detengo un segundo, en el medio de toda esta multitud, me sentiría terriblemente sola, descuidada, sucia... si te encontrara a la vuelta del semáforo, cuando el amarillo nos marque la incertidumbre, te vería solo a través de los ruidos, de las piernas. Si esperaras que eche a todas las personas, pasarían algunas horas; luego, existiría una noche en la que los sonidos se escondan, en la que la arena esté mojada, en la que te peines el pelo y te rías. Constaría de una noche y de un año entero, muchos días y esa noche, comprenderías entonces que no hacían falta esas horas, que la luna es nocturna o no es nada, que el momento es la única noche, o más bien, todas las que me río de tu reír, de tu peinado, de tu cara de dormido. Dormí, dormí, dormí... sin correr, muevo las sábanas, me sueño; verde, es hora de amanecer.

2010-09-22T10:50:00.002-03:00

2010-07-01T15:20:00.002-03:00

quiero quedarme un ratito más
estando allá lejos
pienso, ¿qué?
sabré que no hacer.

si las manos no me alcanzan
tendré que usar los pies
suave, lento
no hay mucho para creer.

y sin embargo me esfumo
lento, sin ganas
en una playa seca
de flores muertas, flores rojas.

me voy, no siento
sin ganas, con despecho
miro la ventana, el espejo
todo roto, todo viejo.

2010-06-24T22:08:00.002-03:00

existo en este momento en que me reflejo en el otro,
allí donde me encuentro, donde no miento
me encuentro donde el otro habita
donde el otro vive, donde pertenezco.
me encuentro, estoy donde se ama
donde se odia, donde se encanta.
soy en ese mismo punto en que me pierdo,
soy gris, soy verde
soy porque el otro tiene boca,
porque el otro tiene sed.
soy allí donde no hace frío,
donde hay que entrar, donde se olvida.
existo en este momento en que me reflejo en el otro,
en el momento en que me muero.

2010-05-22T21:24:00.002-03:00

a veces pienso que puedo encontrarte en cualquier lugar,
en cualquier
cualquier lugar, al que vaya
en el que no esté,
lugares donde quiero ir, donde me sueño
lugares tibios, lugares verdes,
lugares simples, lugares que quedan lejos.
a veces pienso que puedo encontrarte,
en cualquier lugar
en los de la infancia, los que hay que buscar
lugar que no está,
lugar
cualquier

2010-04-30T16:18:00.002-03:00

2010-04-15T12:38:00.003-03:00

Me senté y me puse a pensar que la lógica no servía de nada, pasaban las gaviotas de la poesía, porque las gaviotas son poéticas o no son nada, y me imaginé un mar y un cielo, todo escrito, todo cantado. Soñé las noches y los días como círculos, me detuve en la formalidad del sueño, lo busqué con las manos y, al fin, lo atrapé, lo acaricié y durmió sobre mi cuerpo la pequeña gaviota, la herida gaviota.

2010-03-21T17:22:00.002-03:00

Día de otoño, día de lluvia. Día que leemos cosas bellas, si alguien, quizá, pasa por aquí, le entrego esto, que se esfuma, que se moja, que se va...

"..Pienso en mi hijo pero está lejos, a miles de kilómetros, en un país donde todavía se duerme en la cama, y su imagen me parece irreal, se me adelgaza y pierde entre las hojas del árbol, y en cambio me hace tanto bien recordar un tema de Mozart que me ha acompañado desde siempre, el movimiento inicial del cuarteto La caza, la evocación del alalí en la mansa voz de los violines, esa transposición de una ceremonia salvaje a un claro goce pensativo. Lo pienso, lo repito, lo canturreo en la memoria, y siento al mismo tiempo cómo la melodía y el dibujo de la copa del árbol contra el cielo se van acercando, traban amistad, se tantean una y otra vez hasta que el dibujo se ordena de pronto en la presencia visible de la melodía, un ritmo que sale de una rama baja, casi a la altura de mi cabeza, remonta hasta cierta altura y se abre como un abanico de tallos, mientras el segundo violín es esa rama más delgada que se yuxtapone para confundir sus hojas en un punto situado a la derecha, hacia el final de la frase, y dejarla terminar para que el ojo descienda por el tronco y pueda, si quiere, repetir la melodía. Y todo eso es también nuestra rebelión, es lo que estamos haciendo aunque Mozart y el árbol no puedan saberlo, también nosotras a nuestra manera hemos querido trasponer una torpe guerra a un orden que le dé sentido, la justifique y en último término la lleve a tina victoria que sea como la restitución de una melodía después de tantos años de roncos cuernos de caza, que sea ese allegro final que sucede al adagio como un encuentro con la luz..."

Reunión - Julio Cortázar

2010-03-08T14:58:00.001-03:00

qué diríamos si todos pudieramos decir, pensar que todos pensamos, saber que todos pensamos algo para decir...

2010-02-04T09:42:00.001-03:00

"Y mientras la besaba
me dijo en un temblor:
'esto es lo que faltaba
para que saliera el sol'"

Silvio, silvio, silvio...

2010-01-08T15:25:00.004-03:00

Vuelvo, vuelvo... mientras todos se preguntan si hay algo, me pregunto si hay nada. Vuelvo, acariciando sin ganas el teclado, dejando caer los dedos que se doblan casi por inercia, casi por maldad, mis dedos que no cambian de color en verano, que transpiran más que los dedos de las mujeres.

Everytime I see you

I feel something rising inside

Everytime I think of you

I think of going for a ride

Everytime I love you baby

I love you in my mind

You give me fever

In the morning

Fever right through my mind

You give me fever

Bless my soul, I love you baby

With a blood I cannot hide

I got no more love going for nobody, baby

But Jesus got you aside

I want you here with me now, baby

Love you 'til I die

You give me fever

In the morning

Fever right through the night

You give me fever

Love 'til I'm old, girl

And I'll love you

You'll always be young

C'mon baby, the best songs

Haven't even yet been sang

Fever when you touch me

Fever when you hold me thight

You give me fever

Baby now I miss you

Like a day misses the night

Fever gets me going baby

Fever gets me going right

You know, I really miss those days

And I miss those nights even more

I've got fever through my door

You give me fever

Fiebre - Sumo

2009-12-27T00:00:00.003-03:00

"Es cierto que es de lo más común encontrar, en Francia y en cualquier otro lado, un campo de amapolas bien delimitado o, en algún rincón del bosque, al pie de ciertos árboles, una colonia de hongos, que el aficionado viene regularmente a recoger cuando llega la estación, pero en los campos estrechos y muy parcelados del campo europeo, esos agrupamientos no tienen la gracia un poco conmovedora de las colonias de lirios, de nardos o de verbenas del campo argentino: perdidas en la vastedad de la tierra chata, hacen pensar en criaturas abandonadas que se acurrucan unas contra otras para no desaparecer en lo inmenso"

El río sin orillas - Juan José Saer

2009-12-18T20:05:00.000-03:00

qué onda, che?

10 de diciembre - Día de los Derechos Humanos

2009-12-10T15:01:00.003-03:00

Hoy 10 de diciembre, en el día de los Derechos Humanos, recordamos a las tres madres de Plaza de Mayo, Esther Ballestrino de Careaga, Mary Ponce y Azucena Villaflor, desaparecidas entre el 8 y el 10 de diciembre de 1977.

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Mario Benedetti - Hagamos un trato

2009-12-04T13:34:00.002-03:00

2009-11-30T08:55:00.000-03:00

... hoy es un día hermoso

el día feliz...

2009-11-17T16:05:00.000-03:00

Se está arrimando un día feliz
como hace un barco tras sus meses.
Se está acercando un día de abril,
un día de abril se va a arrimar
a los finales de noviembre.

Y yo me apego más al mar,
me hermano doble de los peces.
Yo enciendo leña en el hogar
que vio brillar la tempestad
que guía el curso de estos meses.

Se está arrimando un día de sol,
un día de duendes en añejo.
Se acerca un pájaro feroz
zumbando al goce de tu olor.
Se acerca un tiempo de conejos.

Y a mí me escarba la ansiedad,
me escarba hondo, acá, en lo blando.
Me escarba simple de escarbar,
como para que se hunda más
el día feliz que está llegando.

(Silvio Rodríguez - El día feliz está llegando)

2009-11-11T14:42:00.004-03:00

El sábado salimos a dar un paseo. Fue un paseo igual a todos, todos las semanas hacíamos el mismo recorrido. Tomabamos un colectivo, y después el tren; bajabamos en La Plata, cuando casi anochecía. Él me despertaba cuando estabamos por llegar, enojado por mi crudo sueño, y yo miraba exaltada por la ventana, como si fuera a encontrar algo que diferenciara a ese viaje de todos los otros. Bajamos, pisamos el andén.
La noche estaba fría y solitaria, el bullicio caluroso del tren nos había despistado. Nos miramos un par de veces, los dos sin decir nada, el silencio aparecía como un trabajo cuidado, como una flor que absorbe agua, callada, alimentándose. Y sin embargo, alguien tenía que quebrar esa tremenda calma, era nuestro deber, teníamos que hablarnos, preguntarnos hacia dónde ibamos a ir, y después de eso preguntarnos para qué, si ninguno quería hablar, si los dos queríamos estar ahí, en un andén, parados, mirándonos.
Pero bien, debíamos ir hacia algún lado, porque en estos tiempos nada puede esperar y algo teníamos que hacer. La tristeza era infinita, nos sentíamos terriblemente solos, las palabras nos habían invadido, infieles, bruscas, torpes.
Decidimos que sea la plaza. A la noche reinaba un aire fresco y nítido, los autos del día dormían. La calesita descansaba, la arena suspiraba, mojada. Nos sentamos debajo de un árbol de flores violetas, sacamos de la mochila unos sanguchitos, preparamos el mate. La plaza estaba iluminada y despertaba una belleza incontrolable; nosotros la contemplabamos absortos, agónicos. La luz nos permitía leer un libro de Borges y Bioy Casares que vos habías comprado -por 20 pesos, aclarabas, y es cortito y está tan bueno que me lo leí en una tarde- y leíamos algunos párrafos, como ese día en que tomabamos helados primaverales en lo de Luisito. "¿Hay algo de Dostoievski?" te preguntaba, y celebrábamos que estaban Kafka y Poe, estaban ahí, vivos, estaban escribiendo para nosotros. Sin que te dieras cuenta, pasó un largo rato, como ahora que me estás leyendo. Eran las diez de la noche, y notaste que ya no estabamos tristes; estabamos leyendo, estabamos hablando, pero estabamos en silencio.

2009-11-11T10:39:00.005-03:00

Espacio Cultural Nuestros Hijos. ¡Sí! Nuestros increíbles, hermosos y amados hijos. Hebe de Bonafini

Asesinada

2009-11-06T11:23:00.002-03:00

Me siento asesinada,
desesperante
caigo en un túnel oscuro
lleno de rabia.

Asesinada,
cuando escucho
cuando miro
cuando cierro los ojos
cuando no encuentro
cuando pierdo.

Me siento asesinada,
pero triste
es en mi política
es en mi desesperanza.

Asesinada,
por cada discurso perdonado
por las frases hechas
por las mentiras
que duelen,
que juegan,
que distancian,
que enloquecen.

Asesinada,
yo quiero estar asesinada
pero con otros
no ahora,
no con ellos.

Me siento asesinada,
y es caótico
que este afiche, que
este graffitti,
no me represente,
que no haya una letra
un mensaje
que me haga sentir
que no lo estoy,
que estoy viva, que
no me han asesinado.

2009-10-31T16:33:00.002-03:00

Si crees que aún es temprano,
si crees que recién está saliendo el sol,
que lo de ayer fue otro día,
que los encuentros fueron de otro año.

Si crees que todo tiene un comienzo,
en cada minuto, en cada segundo,
en cada canción, en cada sonido,
en cada palabra, en cada perdón.

Si crees que las sábanas respiran,
que todo silencio se quiebra,
si crees que el agua nos une,
que todo es nuevo, que nada es viejo.

Si crees que la fiebre es pasajera,
que los agujeros no existen,
que detrás de cada hueco se encuentra
un espacio en el medio de la nada.

Si crees que hay una sonrisa,
un pétalo de sal, una niña rubia
que sube el monte, un espejo,
una canción de verano.

Si crees en la poesía, en la música,
en las tristezas, en el sueño,
si crees en mi Principito, en mi
cuadro, en mis manos.

Si crees en los héroes, en los mártires,
en las causas justas, en el amor,
en los vencedores, en los vencidos,
si crees en todos ellos.

Si crees en el mundo, en los niños,
en las plazas, en el sol de Villa Luro,
en los barriletes, en que la luna
brilla por sí sola.

Si crees en la vida,
si crees en la vida compartida,
compartida de a dos,
y con el resto del mundo entero.

Si crees en esta unión,
en esta compañía,
crees en mí, creo en vos,
creemos en nosotros.

2009-10-31T12:50:00.001-03:00

Sólo se trata de vivir, esa es la historia
con la sonrisa en el ojal
con la idiotez y la cordura de todos los días,
a lo mejor resulta bien.

espera

2009-07-25T20:16:00.002-03:00

Las manos frías se resisten. La puerta abierta, Ana duerme. Ana contradice toda elección de nombre, Ana que será de nosotros... Por el momento, estás durmiendo, soñando, y yo sueño a tu lado, y no busco a Ana porque está arriba del placard, yo ya lo se. Yo te espero despierta, me asomo a veces, te veo con los ojos cerrados. Te beso en el aire, te encuentro, vuelvo a sentarme pero no te pierdo, y aunque tu rostro sea terriblemente hermoso dormido, con las luces prendidas, el cine de sábado te espera, y yo también, y quizás Ana.

2009-06-17T14:50:00.003-03:00

*
"Matsuo Bashō, poeta japonés nacido en el año 1644, quizás el más grande poeta de Japón, era además de un estilista, de un creador de formas, un humanista, y un piadoso. Recuérdese en tal sentido la anécdota con Kikaku, que es un discípulo, y su poema sobre el pimiento. Este alumno escribío el siguiente haiku: 'Libelulas rojas, quitadle las alas, son pimientos'. Bashō respondió que un haiku debe suponer además un deseo distinto, y para probarlo lo escribió de esta manera: 'Estos pimientos agregadle alas, son libelulas'. Elegí esta poesía tan antigua porque esas dos visiones provenientes de dos poetas, de alguna manera a mi forma de ver, componen dos visiones del mundo. Una, la visión de la destrucción de aquellos que asesinan para imponer sus ideas, y el otro, como lo representa en este caso Bashō que corrige a su discípulo , por luchar para crear una vida mejor, por crear vida. Por eso mientras el alumno dice 'Libelulas rojas, quitadle las alas, son pimientos', su maestro le dice 'Estos pimientos agregadle alas, son libelulas'. No se si se alcanza a entender este sentido, pero son dos visiones de la naturaleza, que hablan del alma humana de una manera espectacular"

*
Quería compartir con uds., los que visitan aún este lugarcito, este texto de Luis Alberto Spinetta. Lo que hice fue pasar por escrito lo que dijo en un video dedicado a las Madres de Plaza de Mayo, el cual pueden verlo en la siguiente dirección: http://www.youtube.com/watch?v=5zjOQ18iEMM&feature=related

2009-06-11T13:48:00.002-03:00

... y hasta quizás sin darte cuenta, sin pensarlo, un día me encontrarás con la cabeza en tu falda, y sin que me de cuenta, cuando no me mires, lloraré de dolor y desconsuelo, y cuando tu pañuelo se vuelva hacia mí nuevamente, sin que te hayas dado cuenta, sonreiré y te susurraré al oído que te quiero, que no estás sola.

hormiguitas

2009-05-05T19:36:00.004-03:00

Hay ropa tirada, hay cds y no hay cajitas, hay soja, restos de Coca-Cola, manchas en el piso. Anda dando vueltas Rosita, siempre tan molesta por las manos, y se compra guantes pero le quedan chicos (tenía que ser así) Los platos se ensucian enseguida, abrimos la ventana, estudiamos poco. Hablamos, siempre hablamos. No hay televisión, no hay computadora, no hay noticioso. Tenemos libros y besos, besos con sal. Tenemos la botella de jugo y leche en polvo, que no nos gusta. Corren las rubiecitas de Zeppelin, cantan los Beatles a pura dulzura. Inventamos salsas, esperamos las lluvias. Tomamos mate, siempre al lado de la ventana, siempre contemplando la ciudad y sus vicios, y a nosotros, contentos. Nos reímos mucho. Vivimos juntos, en el barrio cercano al del Ángel Gris, que nos encuentra todo el tiempo enamorados.

2009-05-05T17:06:00.003-03:00

... y así nos pasa con el amor, que no lo hablamos mucho, lo mencionamos cada tanto, a veces diariamente, nos ponemos un poco más sensibles, leemos cartas, lloramos poemas, escuchamos canciones, un acústico del flaco es a la rosa del Principito como es al bloque de arroz a la noche, cuando estamos un poco cansados y la ciudad espera para dormir, y se nos pasan los enojos, y apagamos la luz.

2009-05-04T19:41:00.002-03:00

Viejas en la esquina mendigan su pan,
en las oficinas muerte en sociedad.
Todos viejos hoy, sin saber mirar,
la espantosa risa de la pálida ciudad.
*
Lunes otra vez, sobre la ciudad,
la gente que ves, vive en soledad.
Siempre será igual, nunca cambiará,
lunes es el día triste y gris de soledad...
*
*
*

"Lunes otra vez" Sui Generis.

2009-04-21T13:09:00.004-03:00

Nos pasa que no podemos escribir sobre nosotros. Los dos pensamos en Dolina, que no hay arte si no hay pérdida, si no hay ausencia de algo. Entonces nos damos un beso y sonreímos, me quedo pensando, ¿cuándo quisiste escribir? Y no me contestás, porque parece que no podés acordarte. Después nos tiramos en la cama, ¿Sabes qué? - ¿Qué? me contestás, que pensé algo, en la biblioteca. Pasa que ahora todos nuestros libros están juntos, cada vez más nosotros, están todos apretaditos. Entonces me imaginé sacar algunos de los que vos habías traído, y ahí me di cuenta: ¿Qué hubiese pasado con los míos? Se hubiesen caído. Y nos dimos cuenta que podemos hablar de la ausencia, pero así es más difícil.

2009-04-17T20:02:00.003-03:00

Otoño

2009-04-03T18:42:00.003-03:00

Nunca es tan tarde en Buenos Aires como cuando recuerdo lo temprano que es en el mar. Sabiendo que la luna la veo antes allí, y que el cielo aquí me la oculta, algunas veces por noches enteras; y que el agua fría es fría desde antes que yo abriera esta canilla; y que el sol es mucho más hermoso desde temprano, por el simple hecho de que antes lo veo, y porque -obviamente- se acuesta en las orillas.
Se me hace terriblemente tarde en la ciudad, no logro llegar temprano a los lugares que no hay que llegar. Se bien que una partecita mía quedó perdida por ese faro, la veo sumergiéndose en las aguas.
Si me preguntara el motivo de la tardanza, es tan fácil responder con ausencia. Pero, ¿dónde está mi verdadera ausencia? No se sabe bien si la presencia puede ser motivo racional para determinar mi lugar en la Tierra.

Alma al aire

2009-02-16T14:23:00.003-02:00

Según dicen algunas tradiciones, el árbol de la vida crece al revés. El tronco y las ramas hacia abajo, las raíces hacia arriba. La copa se hunde en la tierra, las raíces miran al cielo. No ofrece sus frutos, sino su origen. No esconde bajo tierra lo más entrañable, lo más vulnerable, sino que lo arriesga a la intemperie: entrega sus raíces, en carne viva, a los vientos del mundo.

- Son cosas de la vida - dice el árbol de la vida.

"Alma al aire"

*Eduardo Galeano (extraído de su libro "Las bocas del tiempo")

2008-12-12T10:58:00.002-02:00

"¿No la apena advertir cómo nuestra general incertidumbre idiomática lleva a buscar una seguridad lexiográfica positiva, técnica, ansiosamente aplicada a órdenes para los cuales no fue concebida? Es horrible hablar de un jazmín con los términos que sirven para explicar un motor diésel."

"Victoria Ocampo: Soledad Sonora"

Julio Cortázar

despedimos el año con Julio, vaya... contradicción poética temporal...

"Happy new year"

2008-12-01T20:09:00.002-02:00

Happy new year

Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestás tu mano en esta noche

de fìn de año de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas.

Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Así la tomo y la sostengo,

como si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar

(...y una música, y un roce, y un viento, y nosotros: por supuesto)

Carta desde algún lugar

2008-11-28T19:16:00.004-02:00

Me siento cobarde en la metáfora, me gana él, siempre, siempre gana. Sin embargo, me siento libre en las más bellas descripciones, me siento libre en los versos de Rimbaud, en el acento de Neruda. Es extraño como me envuelven los grandes escritores, los pequeños también. Siento el aire de los niños, estoy presente en cada gota de lluvia, en cada rayo de sol, en las sierras, en la ciudad. Vivo al día, miento a veces, lloro en los velorios porque los humanos no se apiadan de mí. Hay veces que mis compañeros me enfrentan y no logran entender cual es mi poesía; yo sólo veo el paisaje. Algunas veces pienso que es mucho mundo para mí, pero que bien se siente ser un adjetivo, aunque sea pequeño, aunque sea fugaz.

2008-11-24T22:21:00.001-02:00

Tú

2008-11-18T20:43:00.005-02:00

*
*
Sábados
*
Afuera hay un ocaso, alhaja oscura
engastada en el tiempo,
y una honda ciudad ciega
de hombres que no te vieron.
La tarde calla o canta.
Alguien descrucifica los anhelos
clavados en el piano.
Siempre, la multitud de tu hermosura.
*

***

A despecho de tu desamor

tu hermosura

prodiga su milagro por el tiempo.

Está en ti la ventura

como la primavera en la hoja nueva.

Ya casi no soy nadie,

soy tan sólo ese anhelo

que se pierde en la tarde.

En ti está la delicia

como está la crueldad en las espadas.

***

Agravando la reja está la noche.

En la sala severa

se buscan como ciegos nuestras dos soledades.

Sobrevive a la tarde

la blancura gloriosa de tu carne.

En nuestro amor hay una pena

que se parece al alma.

***

Tú

que ayer sólo eras toda la hermosura

eres también todo el amor, ahora.

J.L.B

*
*
*
*
*

Y casi sin pensar en lo que soy, apenas observando tu imagen, rozando las bocas con los ojos, sintiendo el viento, desvaneciéndome, reconociéndome en tu palabra, casi imperceptiblemente, casi oscuro, casi frutal, espontáneo, naturalmente, parando en tus calles desconocidas, sincerándome en el silencio, fantaseando en la penumbra que agoniza por el día, bebiendo cada instante, casi real, casi azulado, poético, llegando a tus ojos en ráfagas de verano, viviendo, casi caótico, apenas...

Sonriendo

2008-11-13T19:02:00.003-02:00

No existe velocidad cuando de lo que se habla es atemporal

*
No hay límites cuando derrumbamos la poesía con los labios

*
No existe más libertad que en la hormiga que camina por tus piernas

M

2008-11-07T14:12:00.000-02:00

Habla conmigo de la lluvia, del mate, de la música, del sueño, de la tierra mojada, del mar, de Cortázar, de montañas, del color en la foto, del jueves, de revoluciones, del ’40, de la teoría del movimiento, del Oeste, de Panamá, de costumbres, del olor a libro viejo, que Baudelaire y Artaud, que Spinetta y Charly, las calles, los colectivos llenos, que cuanta presión y el día está pesado, los dibujos de las nubes en cielo celeste, de los chistes de la infancia, de las ganas de fumar, de rincones de juegos olvidados, del mundo sin adjetivos, del piano, de las noches de plaza, de títeres y marionetas, del viejo teatro, del lenguaje, de Francia, del perfume en el pasto, de los gatos, de las risas distintas, del cine ruso, de tus motivaciones, de cuantas flores has conocido y cuantas has de conocer, de las frutas de invierno, de los fríos del sur, del surrealismo, de las poesías que recuerdas, del jardín de infantes, de las mañanas que has estado despierto, de la cocina, de las mentiras de los diarios, de lo tortuosa que se vuelve la memoria, de cuando has caminado verdaderamente solo, de cuantas veces te has encontrado, de cuando sentiste plenitud, de cuando te escapaste, de cuando has perdido noción de los tiempos, de cuantas veces has ofrecido tu cuerpo con sinceridad, de lo que es el misterio, de lo qué es lo enigmático, de cuando has llorado, de cuando te has equivocado, de la amistad, de los lazos de unión, de las sociedades, de los seres humanos, de las hormigas, las mariposas, los verdaderos reinos, de la siesta, de los ojos sin mencionar el color, de la única luz que ves en la calle de madrugada, del cadáver exquisito, de las películas en días de tormenta, del océano, del café, del helado, de la papa, la lechuga con limón, Morrison, Lennon, la filosofía moderna, la estética, el ajedrez, malabares, de las líneas de la mano, de las cosquillas en los brazos, del Magical Mistical Tour y Strange Days, Kamikaze, A7, de la luna Creciente, del pelo, de Los Atrapa Sueños, de los discos nuevos, del dolor de panza sonriendo, de las caricias que gatos vagabundos se han ganado, de los trofeos que otros han perdido, de Elena y Dailan Kifki, de los niños, de los que no han nacido, de las ilusiones, de artesanías, de los objetos valiosos, del pronóstico del cielo, del trueno que se avecina, del azúcar y la sal, de los dichos populares, de los mitos, de Casandra, de la nostalgia, de lo que no se habla, de lo que se oculta y lo que se guarda, de lo que piensas del hombre, del campo, de la puesta de sol, de la tibia oscuridad, del anhelo, de tesoros, de la piel, de los dedos, cuando los suenas y cuando los usas, de educación, de solidaridad, de aprendizaje, de exiliados, historias, de barcos y llegadas a puerto, de guerras, de muerte, vida, dolor y victoria, de los nombres que te gustan, cuales les pondrías a tus hijos, de alucinaciones, de las letras, del Principito, de los cuentos, de El Río, de las arañas de Galeano, del Parque Centenario, momentos que quisieras vivir, momentos que no has querido, del diario íntimo, de lo que guardas en los cajones, de las casas que te gustan, de las medias sucias que llevas, el olor de la ducha, el aliento caliente de verano, de lo poético de las sombras, de Frida y la lucha artística, de las ventanas.

"Salva la o a fuego sagrado"

2008-10-29T19:44:00.004-02:00

Comenzamos en un verde azul,

el rayo de luna que seguiste anoche,

hasta que las canciones se conviertan en un polvo fresco.

Y si los árboles hablaran, ¿qué le dirían al viento?

Y quizás encuentres algo de color detrás de los muros oscuros que intentan cerrarte los ojos... y el rojo del cielo se abrirá en ti, y el azul pronto será blanco, entonces allí comprenderás y conocerás, un sentido irreal, sentirás que las fronteras no existen...

El sonido de los pájaros, que ahuyenta toda sombra escondidas en los bosques, selvas, en tu mente. Si! en tu mente, o en la mía, o en la de todos. Ahora que pienso, que sano sería tener un pájaro en la cabeza!

Y abriré el viento

ven, este momento, el viento se lleva a las hojas, y no quiere cesar.. los chicos... Avenida! Calle! ¡Por Dios!

Pero de donde proviene la tormenta de cristales?

Algún tipo de belleza extraña

es solo el hecho de sentir que se siente...

(Cadaver exquisito con Chumba)

Humedad

2008-10-11T17:51:00.002-03:00

Envuélveme en sábanas sucias,
recorramos el deseo de infinitud para los cuerpos.

Camíname los ojos,
quebremos el estigma que nos separa.

Mánchame la boca,
usemos cada suspiro.

Bésame las orejas,
cantemos oraciones desafinadas.

Muérdeme los pezones,
vivamos en poesía.

Absórbeme la piel,
viajemos hacia las puertas.

Mójame las piernas,
inventemos la noche.

Tírame de la cama,
lloremos la finitud.

La especie extinguida

2008-08-28T15:46:00.004-03:00

La sensibilidad de las especies del pasado se extinguió junto a su ferocidad.
Pero regresa como regresa el karma, se queda como se va el sentido, desaparece como las luces del Precámbrico.
La especie extinguida llora en cada célula actual, delirando un sueño posible (ya no sueña)
La especie recorre el presente como una novela, y en cada capítulo, muere. Entre algunas metáforas renace, otra vez desilusionada. Algunos de sus individuos deambulan por lugares fantásticos. De repente se cruzan a Babs, y toman un vodka.
Dentro de la misma especie, algunos se identifican como depredadores, otros como herbívoros y otros como carroñeros. La mayoría de los individuos culpan a los –comepasto- por su aparente piedad y conspiran contra ellos, los tratan como los más temibles del género.
Pero todos conviven en el mismo hábitat, y todos coinciden en la desesperada búsqueda del alimento universal.
La especie extinguida en algún sitio existe. Lo sospechan. En algún sitio se sientan a esperar el futuro. A esperar el próximo regreso.
Se amargan dulcemente. Se ríen de mentira.
La especie extinguida no sabe que ya no es capaz de escuchar melodías. Hay mucho ruido.
La especie extinguida no sabe que ya no es capaz de pensar. Hay mucho ruido.
*
*
*
"I am he
As you are he
As you are me
And we are all together.
See how they run like pigs from a gun
See how they fly. I’m crying"

!

2008-08-18T02:31:00.005-03:00

Me encuentro en el barrio del Norte. Abandonando a la vieja guardia.

2:37 am.

Estoy en compañía de la belleza de Serrat.

También hablo con Diego. Él me habla desde el sur. Casi en la Bahía.

Escuche una voz muy extraña.

Era como un tipo cantando una ópera. Lo más increíble es que su voz parecía que estaba acá adentro. No sé de donde venía. Pareció un sueño. Parecía un cuento. Pero cuando quise determinar exactamente que cantaba, la voz se apagó. No la volví a escuchar.

Antes de eso, escuché ruidos de la calle. Eran como miles de espejos estallando.

Parecían bombas. Bombas de cristal. Bombas que no hacían daño. Bombas de poesía.

Pero la velocidad del transporte se llevó todo. Y los ruidos se fueron.

Sigo con la musiquita.

Ahora son las Dos y Cuarenta y tres.

Diego sigue perdido en el frío.

Yo sigo con la expresión inexistente.

Fabri estará despierto también.

Esto es la c-i-t-y.

En Punta Alta hace casi 3 grados.

Estoy despierta. No puedo leer el libro. Hace más ruido que la calle.

Este barrio es bastante ruidoso. Los colectivos pasan rápido. Hay gente que camina también.

Pero la persiana está cerrada.

Mientras tanto, el humo va cerrando la escena.

Ah!

2008-08-18T02:12:00.006-03:00

Anduve por allá... revisando cajones limpios.
Ruidos florales.

Anduve por allá... bebiendo agua dulce.

(Estuve en la fotografía más clara. La vi.)

Encontré espejos. Esos que reflejaban miradas.
Esos que ahora están sanos.

Fallecí en el sonido que brotó de la llave,
la cual no sirvió para abrir la cajita.
La cajita no puede revelar nada. Ya no puede.
*
*
*
(Improvisación. Pre-septiembre.Pre-primavera-POST-vivencia.EN-HOY)

22/07

2008-07-22T18:42:00.005-03:00

Hoy al fin se abrió el cielo gris para mí. Abrí la puerta de la percepción y no pude evitar la marea que rápidamente me secó. Levanté la cabeza y miré al cielo. El panorama: vulnerable. No fui capaz de sostener la mirada.

Me pregunté cómo era posible aquel color concentrado y tan musicalmente armonioso. Por un momento me sentí culpable por tanta belleza y me enceguecí. No podía explicarme porqué, solo me limitaba a sentir el viento. No podía ver nada. Me quedé sentada contemplando la inmensidad, percibiendo el paisaje a través de mi cuerpo.

Sería incapaz de mencionar cuanto tiempo estuve en aquella pintura, por primera vez había perdido el rumbo de los relojes.

Recuerdo que el frío invadió el aire y la soledad se volvió intacta y seca. Terriblemente hermosa fue, pero egocéntrica y cruel. Los instantes se cortaban con un respiro, la témpera chorreaba y luego caía en mis manos. Empezé a sentirla sobre los dedos formando círculos pequeños, armoniosamente perfectos, y allí creí sentir la energía del universo.

Me cubrí rápidamente con la arena que tenía en el pelo, rompí los círculos, y cayó todo al mar.

Aquella arrogante perfección podía enloquecerme. Tuve miedo. Pero desperté.

Emilio Del Guercio

2008-07-03T18:29:00.000-03:00

J

2008-06-20T00:02:00.004-03:00

Caen todas las gotas. Una por una. Invaden su cuerpo. Su cuerpo francés. Y llora. Llora. Llora en el recuerdo. En el recuerdo que miente. El mismo que floreció en los inviernos, contra todos los jazmines que nombró. Caen las gotas. Lo invaden. Pronuncian su himno. Su metáfora. Su novela.

Junio

2008-06-16T16:23:00.005-03:00

"Existencia en todas partes, al infinito, de más siempre y en todas partes; existencia, siempre limitada sólo por la existencia. Me dejé estar en el banco, aturdido, abrumado por esa profusión de seres sin origen; en todas partes eclosiones, florecimientos; me zumbaban de existencia los oídos, mi misma carne palpitaba y se entreabría, se abandonaba a la brotadura universal; era repugnante. "¿Pero por qué, pensaba yo, por qué tantas existencias, si todas se parecen?" ¿A santo de qué tantos árboles todos parecidos, tantas existencias frustradas y obstinadamente recomenzadas y de nuevo frustradas, como los torpes esfuerzos de un insecto caído de espaldas? (Yo era uno de esos esfuerzos.) Esa abundancia no hacía el efecto de generosidad, al contrario. Era lúgubre, miserable, trabada por si misma. Esos árboles, esos grandes cuerpos desmañados... Me eché a reír porque pensé de golpe en las primaveras formidables que se describen en los libros, llenas de crujidos, estallidos, eclosiones gigantescas. Había imbéciles que venían a hablar de voluntad de poder y lucha por la vida. ¿No habían mirado nuna un animal o un árbol? Hubieran querido hacerme tomar ese plátano con sus placas de peladera, esa encina medio podrida por fuerzas jóvenes y ásperas que brotaban hacia el cielo. ¿Debía representármela como una garra voraz que rompiese la tierra para arrancarle su sustento?

Imposible ver las cosas de esta manera, Blanduras, debilidades, sí. Los árboles flotaban. ¿Ímpetu hacia el cielo? Más bien un derrumbe; a cada instante esperaba arrugarse los troncos como juncos cansados, encogerse y caer al suelo en un montón negro y blando con pliegues. No tenían ganas de existir, pero no podían evitarlo; eso es todo. Entonces hacían todas sus pequeñas cocinas, despacito, sin entusiasmo; la sabia subía lentamente en los vasos, a contra gusto, y las raíces se hundían lentamente en la tierra. Pero a cada instante parecían a punto de plantarlo todo allí y de aniquilarse. Cansados y viejos, continuaban existiendo de mala gana, simplemente porque eran demasiado débiles para morir, porque la muerte sólo podía venirles del exterior: sólo las melodías musicales llevan en sí su propia muerte como una necesidad interna; pero las melodías no existen. Todo lo que existe nace sin razón, se prolonga por debilidad y muere por casualidad. Me dejé ir hacia atrás y cerré los párpados. Pero las imágenes, enseguida vigilantes, saltaron y vinieron a colmar de existencias mis ojos cerrados: la existencia es un lleno que el hombre no puede abandonar."

La náusea - Jean Paul Sartre

1, 2

2008-05-26T19:46:00.003-03:00

"...Bronca porque está prohibido todo, hasta lo que haré de cualquier modo..." *

- ¿Te haces la zurdita vos? (Voz 1)

- Pero qué pendeja de mierda... ¿Qué carajo le pasa...le...qué....ca? (Ecos)

- Te vas a callar la boca... (voz 2.-)

"...BRONCA PORQUE NO SE PAGA FIANZA, SI NOS ENCARCELAN LA ESPERANZA..." *

- Yes... (su) I think that... (su) you.. (rro)

- ¿Llegaremos? (si no es la carrera A vs. B de la.....)

"...larala..."

- nnnnnnnnnnnnnno. (defensa)

"No puedo ver tanto desastre organizado..." *

- Canten ahora! (voz escondida, TRES.)

* Marcha de la bronca - Pedro y Pablo

S(en)(ti)r

2008-05-23T11:49:00.003-03:00

Mirá como reís, como llorás... ¿No parece todo el mismo instante? Salvo que cada gesto es una explosión (quizás volcánica, o floral) donde exagerás dulcemente el estadío... Después ya sabés, es lo mismo, ese todo-nada inexplicablemente explicable, sólo rompiendo nuestros dedos, partiendo de una batalla vencida... Todavía te tengo en ese frío del sur, sin alejar la polis megaenloquecida en la que vagamos con rumbos no muy acertados (tal vez) o sin saber bien qué es al fin y al cabo eso que tanto buscamos, lo que podría ser el objetivo justo, el color exacto de alguna flor de Avenida Corrientes que atrae mis ojos asquerosamente (de lo cual estarás cansado, o enamorado, da igual...) Pero ahí vamos, aquí estamos. Todavía el viento me pega en la cara, el pelo se escurre por toda la cara, hasta llegar a los pies; ya parezco una niña sola en el mar, escribiendo, esperando el crepúsculo que nunca llegará aquí, a estas tierras abandonadas, y la niña piensa, piensa, piens...pie...piso... Piensa en... Secreto. ¿Secreto?

Las Tardes

2008-05-14T17:27:00.005-03:00

aquí estamos...

MIREN ALLI TODOS.

Lo veo desde aquí, es que... por está incapacidad de hablarte, me veo capaz de escribirte.

y si vos supieras esto de las capacidades...

Eres o no lo eres. Blanco o Negro.

Tanto Descartes chupaste.

Pero si miraras otra cosa... un punto, el centro de la cuestión.

La mancha del tigre, lo dulce de la mentira,

la uña rota.

Crepúsculo... 'salvo el crepúsculo'... Las palabras que giran en ese nombre.

equilib...

Certezas

2008-04-17T17:25:00.003-03:00

una caída me sumergirá en ti,
*
*
me envenenará de lo agrio de tu piel,
*
*
del río hondo de tu voz.
*
*

*
*
En el próximo eclipse me entregaré,
*
*
comerás de mi carne,

*
*
*

llorarás el recuerdo ausente,
*
*
beberé tus miedos.
*
*

*
*
Y triunfaremos,
*
*
seremos la metáfora cruel

del deseado invierno.

-

2008-04-09T17:24:00.002-03:00

y estaré siempre que tus ojos se ausenten.

Mate

2008-02-15T20:52:00.001-02:00

Pero vení Bianca... vení... Miráme, mirá a la tía Fabi, la que más te quiere... deja ese chico... en el barrio dicen que es mala gente, que sus padres son borrachos y su hermano falopero. Veni Bianca! ¿Cómo vas a juntarte con él? A ver decime... ¿Qué te dijo que hace de su vida? Seguro que estudia en una universidad muy grande... con mucha gente... Y que le va bien, ¿no?... seguro te dijo que quiere ser un médico muy importante o que va a ser empresario... y que van a casarse y a tener muchos hijos... Pero lo que no te debe haber contado es que es un vago que solo fuma marihuana y chupa cerveza... que nisiquiera termino la secundaria, y que vive tocando la guitarra con los otros vagos de los amigos.
Yo conocí a su padre... terrible miserable... ya perdí la cuenta los billetes que nos debe a mí y a Juan... me acuerdo cuando venía haciendose el pobre tipo... hasta que un día lo descubrí aca a la vuelta, no se podía ni mover de lo duro que estaba... que hijo de puta... Y así salió su hijo, que podía esperarse... Pensá Bianca, pensá... vos sos una chica de bien, padres laburantes... Tenes una voz lindísima, todo el barrio lo dice, hasta la vieja Lucía... y para que ella lo diga... Tu mamá es una excelente docente, a tu padre le va muy bien con el almacén... tu hermanito es una dulzura... Y vos ibas tan bien encaminada, tan derechita... con ese pelo rubio, esos ojos... Eras la mujercita que cualquier hombre querría para toda su vida... no solo para acostarse de vos, como ese pendejo asqueroso... ¿No te das cuenta que es eso? Esos chicos no tienen sentimientos... Es así, nena... Te enredan, te enloquecen, quizás te enamoran, pero te cojen y se acabó, van en busca de la próxima... Y vos te quedaste atada a alguien que no vale ni 2 centavos... que no vale nada... Ya te dije todo lo que es... no pienso repetirtelo. No quiero lastimarte, tesoro... quisiera que abras los ojos y te des cuenta lo que sería bueno para vos... Un chico que estudie, que trabaje, que pueda mantener un hogar el día de mañana... que puede tener de bueno para vos que le guste una bandita de rock and roll o te ponga un pasa calles... esas cosas no las entiendo... ¿Qué diría la gente de vos? ¿A vos eso no te importa? ¿No pensás las consecuencias? Ay Bianca, Bianca... no quiero encontrarte el día de mañana tirada en la calle sin ningún rumbo... Si no estudias, no sos nada... ¿Que querés, vivir haciendo pulseritas en una feria? O peor, viviendo de noche, metiéndote en lugares raros. No sirve... Entendelo porque es así... si no te gusta, sabes cual es la salida. Pero que una jovencita como vos deje de vivir sería una pena...

No entendió... no supo comprender nada de la vida...
Así siguió, pensando lo mismo... Haciéndo lo mismo...
Pobre Fabi, su suicidio fue tapa de La Nación.

Febrero

2008-02-12T16:41:00.001-02:00

Y entré para ver si vivías, para contemplar tu cruel insomnio, tus flores muertas, tu sed literaria. Y que más queda en este día que pensar (no sentir) tus palabras ruidosas y aquel deseo de libertad. Tu caída eterna en la frustración y la muerte simbólica donde luego renaces como una mariposa -pero herida- para volar hacia horizontes perdidos e irreales.

Hablas y te envuelves en tinieblas donde luchas por encontrar amor; lo encuentras, lo sientes, y lo rechazas. Lo entiendo. Nada te calza mejor que la atracción-repulsión; nada te identifica más que la búsqueda constante.

Paisaje nocturno

2008-02-07T18:37:00.001-02:00

La nada,
totalidad de ausencia
cayendo sobre mí,
inundándome.
Teniéndote.

La nada,
totalidad de presencia
cayendo sobre mí,
embelleciéndome.
Buscándote.

G

2008-01-14T21:26:00.001-02:00

Quizás estés dormido, o ríendo, no lo se...

Quizás las palabras falten o sobren, quizás no puedan entenderse hechos que sabemos que algún día ocurrirán, sin embargo debemos seguir para que la luz que algunos dejaron brille aún más.

No se si podría llamarse homenaje y tampoco se si este es el medio, pero no quería dejar de recordar a este hombre en un lugar que siento tan mío.

No quiero sentir la muerte tan lejana, quiero sentir que las almas y la musicalidad están con nosotros más allá de la presencia física...

"Amor, juegos y penas"

2007-12-19T19:38:00.001-03:00

*
*

Aquellas banderas de la patria de la primavera,

a decirme que existe el olvido, esta noche han venido.

Te sentaba tan bien, esa boina calada al estilo del Che.

Buenos Aires es como contabas, hoy fui a pasear.

Y al llegar a la Plaza de Mayo me dio por llorar

y me puse a gritar: "¿Dónde estás?"

Y no volví más a tu puesto del Rastro a comprarte

corazones de miga de pan, sombreritos de lata.

Y ya nadie me escribe diciendo:

"No consigo olvidarte,

ojalá que estuvieras conmigo en el Río de La Plata"

(13/12 - 18-12)

¿Volveré a vivir algo así?

Por si no aparezco antes, muy lindo arranque de año para todos.

Que se venga un 2008 cargado de mucha energía y buena vibra!

Saludos,

Pía.

Carta

2007-12-18T02:29:00.001-03:00

Me acerco a tu fría palabra y a tus signos rotos,

paso tu límite... y te quiebro.

Mirá como rompo tus manos,

como se cristaliza la utopía que rondaba en el aire.

Mi paz no es calma como tus presagios.

Quedó alto el piso, lejanos mis labios y débiles los llantos.

Las cenizas reinan el color primaveral que olvidamos;

jugar en el abismo no iba a ser simple,

la consecuencia es el tormento que hoy sufren tus ojos.

Mortales

2007-12-16T19:33:00.001-03:00

Bajoelagua
*
temblás

Allí nada es como era.

Aquí todo es como no era.

... y tiemblo.

III)

Temblar te vuelve intenso,

nunca frágil.

III)

Nos perdemos en un aire frenético.

La tierra se vuelve áspera y lastima mi memoria.

*IV)

Volvemos bajoelagua,

pero

nades

conmigo.

"Ars amandi" *

2007-12-04T21:02:00.001-03:00

Amo.

El arte de amar.

Sonidos

Imágenes

Figuras

Siluetas

Voces

Sentimientos

Belleza irracional,

metamorfosis interna,

contradicciones del cuerpo,

pureza del alma.

El constante cambio,

la mentira más verdadera.

El arte reflejado en pasiones,

en deseo insaciable, en sueños eternos.

La sombra de acciones y burbujas,

al mismo tiempo su inicio, su esfera...

Causa y efecto.

La vida.

Arte que es Vida.

Arte de amar.

Amar la vida.

Amar el arte.

* Nombre extraído de la obra "Ars Amandi" (Latín: Arte de amar) por Publio Ovidio Nasón.

03/12

2007-12-03T14:02:00.001-03:00

Ya anotada en la escuela de música de Avellaneda
Buenisimo!!!
Diciembre, increíble como pasa el tiempo y ver este blog, desde aquel mayo 2006...
que lejano se ve. (Y a la vez tan cerca)

Sin final

2007-12-01T11:53:00.000-03:00

Rojo

me enfermo

pierdo

noción

del tiempo.

Rojo

busco en

diamantes

perdidos.

Rojo

ardor ciego

frutas

maduras.

Rojo

hiervo

en tu

esencia.

Rojo

no dejo escapar

tus

espontánas palabras.

Rojo

naufrago en la pureza

de tu sangre.

... aires

2007-11-22T20:35:00.000-03:00

Cielos cruzados,

caminos perdidos en el viento.

Miro a los hombres... a las mujeres.

Observo al niño.

Los juguetes estan detrás;

los pies rozan el suelo, estan allí...

Mirada frágil. Atardecer porteño. Tristeza primaveral.

Todo aquello te rodea, no te tiene.

No te entregues.

Las calles pueden ser tan tristes...

los humanos podemos ser tan destructivos.

Algunas imágenes duelen simplemente por ser reales.

¿Por qué no las observamos todos?

Oceanos de seda

2007-11-16T21:17:00.000-03:00

Tus ojos… la crueldad divina.
Brillo fugaz.
Flores radiantes.
Tus ojos suaves. Artistas.
Creación pura. Universo incomprensible.
Mareos. Atajos. Campos.
Delicioso placer, irreal deseo.
Tus ojos viven.
Tus ojos mueren.
Tus ojos me envuelven.
Caigo en su música eterna.
Caigo en la mirada del sol.
Caigo en la efímera realidad.
Flores radiantes.
Tus ojos suaves. Artistas.
Creación pura. Universo incomprensible.
Tus ojos…

Poema roto

2007-11-05T23:00:00.000-03:00

Corrió con el fuego.

Siente con sus pétalos.

Vivirá en el sonido.

Arena sucia... ojos suaves... olas negras

Vientos de luz
llaves cerradas
desafinación
sombras gastadas.

Dedos endulzados
poesía débil
pedazos de tiempo.

Arena en los ojos de las olas...

Dorado sol

2007-11-04T21:14:00.000-03:00

Si pudieras darme algo más,
algo más allá de tus ojos,
de tu boca,
de esta inmensidad rota.

Si pudieras darme algo más,
más que un deseo,
más que la eternidad,
algo más que este oscuro ritual.

Si pudieras darme algo más...
porque siento,
En este viento,
en esta melodía callada.

Vida

2007-10-31T00:41:00.000-03:00

Me pondré las ramas de este sol que me espera para usarme como el aire...

L.A.Spinetta

Aire

2007-10-25T21:49:00.000-03:00

Soñamos hoy. Hoy vivimos y sentimos, fascinante rutina, religión. Arte, creación. Creatividad pura, maravilloso ser, tus piernas rojas, tus dedos cada vez más finos. Cuerpo. Mi mente viaja. Naturaleza, belleza, agua. Florecer es octubre, renacer es este instante eterno. Jugamos con el sol, la ciudad empieza a brillar, corremos como niños. Algunos se agarran de la mano, se miran, nos amamos. Estornudo. Mi reflejo en el árbol, yo miro el tuyo. La pureza de nuestros días es egoísta, la paz es fría, tímida y dulce; los ojos son las cenizas del invierno.

*

2007-10-18T14:32:00.000-03:00

Y ahora,
*
¿Dónde lloran los jazmines?
¿Dónde muere el cristal?
¿Dónde se refugia el sol?
*
Ahora me pregunto
*
¿cuándo llegará el próximo invierno?
¿cómo atraparán la libertad?
¿cuándo estallará mi próxima guerra interna?

Ahora que cerrás los ojos,
*
¿Habrá otro eclipse, otra lluvia, otro mar?
*
¿Habrá algo que me de la paz
que siento con este dulce cansancio
con el ruido de tus pasos,
con el calor que me da tu fe?
*
¿Existe alguna poesía
alguna palabra
algún silencio
que pueda regalarme hoy?

Octubre.....

2007-10-14T21:16:00.000-03:00

Si querés llamá, a las 11 no creo que esté, a las 12 quizás si, a las cinco moriré. Y si llamas a la mañana te responderá una luz enceguecida, tonta, absurda. Cuando el sonido invada la casa mis animales se desesperarán, buscarán mi cuerpo por todas partes, en los cajones, atrás de las cortinas, por la cama. Y mientras el aire cae fatigado, los animales correrán por todas partes, observarán la ventana, pedirán un mínimo rayo de sol. Las amapolas perfumarán mi dulce hogar, las fotos desparramadas en el suelo, la ilusión de crear, un arte agobiado y tal vez decepcionado, un manojo de cartas viejas, letras borrosas, discos rotos. Los libros los encontrarás cuando llames tarde, temprano es antes, quizás después, quizás la paz que no encontramos fue la que siempre deseamos no tener. Quizás la fruta dulce la comas tarde, cuando pase ese inútil tiempo, cuando todo haya desaparecido. Quizás las guerras terminen matándonos a todos, hasta que los vencedores beban su propia sangre y mueran aturdidos por el inmortal mensaje que retumba en la tierra y en los mares. Quizás los animales ya no se desesperen, quizás llores, quizás nos enamoremos de los desencuentros, pero nada hará cambiar la consistencia de este fuego, de esta llama que se prende cada vez que penetra ese cruel y bello sonido.

Siento en Octubre

2007-10-08T00:11:00.000-03:00

Perdoname.

Te pido que perdones mi caída sentimental... natural pero enfermiza.

Te pido que perdones este cansancio...

Contradecí la canción hoy, y dormí.

Olvidate de los problemas, olvidate aunque sea hoy del tiempo que te robé...

del dolor que no sos capaz de anunciar.

Sabes detectar mis debilidades, sabes entender mi falla...

No me perdones a mí... Perdonáte a vos...

por ser la mirada en el escalón, por caminar indiferente, por aumentar mis insatifacciones. Perdonemos hoy la creación, perdonemos.

Perdoná la diferencia que tenemos, perdoná estos cables rotos, y aquella publicidad que nos vuelve ciegos.

Al final todo esta debajo de nosotros.

Al final el abismo está más cerca,

y yo hice que te acercaras a su puerta, pero no dudes que fue por amor.

Te perdono.

Y algunos creen que la vida es una muerte encapuchada. Algunos creen en alguna realidad, y creen que las canciones siempre dicen lo mismo. Piensan que el orden es la salvación... que la seguridad es encerrar y matar, que la sabiduría es acumular hojas. Creen que la desaparición tiene motivos coherentes, que es pasado lo ocurrido, en vez de entender que es nuestro presente acompañado del hoy.

No creas que sentís por nada, no creas que tu palabra no me enamora.

No pienses que muero si callo...

No corras si te sigo.

No quiero salvarme... quiero hundirme en este calvario.

04/11

2007-10-04T23:05:00.000-03:00

Cientos de flores arrastradas por el mar, cientos de sueños naufragan, miles de voces se concentran en la locura urbana, la arena, el calor del cemento, las contradicciones de la tierra. Miles de sueños mueren, muchas esperanzas se esconden, se hacen invisibles, mientras buscan aquellas flores que el agua arrastró llevándolas hacia un oceano de poesías absurdas, en las cuales las usan hasta asesinarlas. Las esperanzas igualmente buscan a las flores porque son el ejemplo claro y limpio del amor y la fe. Las ven hermosas, hasta que empiezan a marchitarse y luego mueren secas, melancólicas, llorosas; pero como perfectas heroínas.

¿Es que las esperanzas buscan ejemplos que siempre las matan lentamente?

¿Es que las esperanzas caen siempre en la trampa de una hermosa flor?

"Himno de mi corazón"

2007-09-30T23:46:00.000-03:00

La barrera se quiebra y los caminos se prolongan, de cada camino surge uno nuevo, y así van multiplicándose hasta que se forma una encrucijada interminable, un nudo de rutas desenfocadas, con luces apagadas por melancolía musical. Las escenas se van terminando, frente a esa multitud que se junta en esos pedazos de tierra. Corriendo y gritando, allí va esa gran multitud, desesperada e inundada en una búsqueda adictiva. Se van pasando la gran bola invisible deshaciéndose de las marcas y los rajuñones, arañas los envuelven, y todos corren cada vez más rápido, miran al cielo, piden algún imposible regreso, cantan canciones inentendibles, y se van hundiendo en la más profunda depresión. Los caminos, mientras tanto, siguieron reproduciéndose como animales en celo, invadiendo la ciudad, reinando ya en el cemento...

¿A dónde nos llevan?

¿Cuál es el final de este gran enredo? ¿Qué estamos buscando?

¿Extrañamos? ¿Sentimos? ¿Reconocemos? ¿Vivimos?

Orgasmo musical,

deseo insaciable,

aire limpio,

lluvia fresca,

fiesta interminable,

el rayo de sol más proximo...

... el himno de mi corazón.

"Mas alla de toda pena, siento que la vida es buena"
Miguel Abuelo

Fugaz

2007-09-28T18:26:00.000-03:00

Ahí te vi, gran bola blanca.

Te encontré en las hojas y me encandilé, sin parpadear, viví tu forma, gozé de tu luz, de la sombra no encontrada. Ahí te ví, gran bola blanca, y luego solo fueron destellos alrededor, encandilada me dormí en la mancha rosa y el azul que subía, tan lentamente, y cerré los ojos para abrirlos y volver a mirarte. Una vez, dos, tres, muchas veces, y cuanto más los mantenía cerrados, más brillante era nuestro nuevo encuentro, en el olor y la magia de esta tarde primaveral, cuando el humo se funde en el aire, y quedan fuegos inquietos. Ya no te quedes, no me aburras con tus colores ni con tu arrogante perfección. Fuera, fuera de mí por hoy, maldito sol.

Respuestas

2007-09-27T20:45:00.000-03:00

No quiero que te vayas.
No soy contradictoria, esto sucede porque lo fui...
Pero no ahora.
No lo soy por decirte que te quedes
aunque sea esta primavera,
no lo soy por pedirte que respires conmigo,
que juegues, que me mientas dulcemente.

¿Acaso vos crees en todo lo que te digo?
¿Me creerías si lloro en tus brazos diciéndote que te amo?
¿Confiarías siempre en las oscuras palabras?
¿En este enigmático enredo?
¿Creerías que elegimos lo correcto...
que al confudirnos nos odiamos...
que las canciones son himnos...
y las calles, crueles asesinas de recuerdos?

¿Me imaginas alguna vez más alla de mí...
de mi pelo de mis manos y de mi estúpida fe y dudas?

¿Podría yo conocer el color de tus ojos?
¿Crees en los míos? ¿En mis frases calladas?
¿En estas palabras?

¿Me creerías ahora, que estoy diciéndote que te quedes?

Moi

2007-09-22T00:57:00.000-03:00

Brotó de mi cuerpo un poco de sal, un poco de sol... Salió una luz, risas confusas y perdidas, soledades, manías depresivas y melancólicas, pero así nació una extraña fuerza espiritual, una creencia absoluta en algo que no es, que no existe, y creo en aquello que no veo y que nadie conoce, simplemente porque es irrealista para una religión de ciudad, o inentendible para un pueblo, para cooperar con señoras de traje o niños esclavizados. Creo en lo que sale de mí, por ser tan contradictorio y tan ambiguo, le rezo al sentimiento más extraño, quedo extasiada en las noches de pedidos y ruegos. Un mapa personal, enredado y suspicaz, bebiendo equivocaciones. Siento que creo en lo que sale de mí aunque me lastime, creo que siento que al creer me siento creadora de un arte propio al que podría llamar inspiración, la inspiración pura que surge de la conexión de la mente y el alma. En fin... je ne sais pas.

Alguna vez fuimos amor

2007-09-21T00:19:00.000-03:00

Un sueño, una aparición...
Esta angustia febril, almohada mojada, aturdida...
Que estúpidas horas previas de insomnio,
inservible tiempo
remolino de imágenes
difusas, fugaces, brillantes.
Alguna vez fuimos amor
hoy
un manojo de húmedas rosas,
agua escapándose entre las manos,
melancólicos recuerdos
muriendo en solitarias madrugadas.
Almas chocando contra espejos,
corriendo por Av. Corrientes,
por los teatros, por las veredas.
Soñé...
siempre lo hago
pero las excusas son necesarias...
... necesariamente perfectas,
perfectamente necesarias.