Carta desde algún lugar

Me siento cobarde en la metáfora, me gana él, siempre, siempre gana. Sin embargo, me siento libre en las más bellas descripciones, me siento libre en los versos de Rimbaud, en el acento de Neruda. Es extraño como me envuelven los grandes escritores, los pequeños también. Siento el aire de los niños, estoy presente en cada gota de lluvia, en cada rayo de sol, en las sierras, en la ciudad. Vivo al día, miento a veces, lloro en los velorios porque los humanos no se apiadan de mí. Hay veces que mis compañeros me enfrentan y no logran entender cual es mi poesía; yo sólo veo el paisaje. Algunas veces pienso que es mucho mundo para mí, pero que bien se siente ser un adjetivo, aunque sea pequeño, aunque sea fugaz.